Sendo

Então é culpa nossa

sermos assim como somos?

Ou seria uma entidade independente

este tal humor?

É ele o porteiro d’alma

que deixa passar ou barra como quer?

Sou então como uma flâmula pequena

tremula com ao sabor do vento e vou

virando pra cá, pra lá com a brisa

Culpe-me por pensar e sentir e

sentir o pensado pensar o sentido

mesmo que sem qualquer sentido sempre

Se estou bem ou poderia estar melhor

ou pior, que diferença isso faz?

A culpa é minha e

não me sinto culpado por isso

As responsabilidades de minhas irresponsabilidades

recairão sobre mim todas, quem bom!

Assim como cada pequena consequência

de minhas inconsequências que quero integralmente

Em cada cor e em cada dobra e em cada detalhe

Naquilo em que me repito e me replico

Sou então um espelho que se quebra e

que em cada caco vai tornar-se um espelho outro

com sua própria reflexão dessa bagunça toda