Poema sem poesia

Há pouca poesia no poema
É mais poesia
a poesia que há dentro

Há poesia na solidão do poeta
e quase nenhuma no poema dele
ou no do outro, aquele outro

Na alma dele repousa uma protopoesia
firme e disforme conforme ele vive
E muito pouco vem para o poema

A poesia do encontro
e a do desencontro
diminutas ainda
são maiores do que a poesia toda
do maior poema

Há pouca poesia no poema
tão pouca poesia no poema
Há pouca poesia
Quase nenhuma poesia há

É que a poesia tem vida
A poesia tem alma também e
um pouco de vontade, o poema não

Nada a convencerá de que é objeto
De que é um ser e vive e sofre

A poesia da vida é prima
da poesia da alma e o poema
é filho bastardo

A janela

Não dá pra um lugar legal
a visão dela não é muito inspiradora
não importa o horário ou a luz

De lá a Aurora não é empolgante
e nem o Crepúsculo do dia reconfortante

Através dela a visão é um tanto turva
e os vidros mantenho sempre meio sujos
não quero ver pela vidraça cristalina

Não uso cortinas

Agradeço a ela pela pouca luz de dia
e a noite pela penumbra azul que deixa entrar

Olho e sei que ela também olha pra mim
num olhar lamentoso suspirado que dá
de frente para meus olhos perdidos
em meio a vizinhança que perambula

E quando reflete os meus olhos
sonhando o céu impossível
sonha também em estar n'outro lugar
dando entrada a uma luz profunda
de um cenário que nem precisaria ser perfeito

Minha Janela

O menino e o homem

O homem que traz a casa nas costas
e o mundo todo em cima da cabeça
nos bolsos esperanças em pó e
o rosto molhado de memórias

O menino que ouve músicas das pedras
mesmo quando dorme brinca
meninos que se prezam brincam a sério
O boné dele é feito de futuro

O homem quando é velho viveu e
assim a vida teve todo o tempo de
apresentar-lo ao menino perdido e
o menino será o homem que será menino

Aquilo

Aquele olhar que não lancei
mancha ainda minhas retinas
em cada cor e contorno
emoldurando meus olhares todos

Aquela palavra que eu não disse
existe em mim e nela
o sentimento não confessado
e o medo cujo tremor engoli

Aquele desejo que não se realizou
está aqui dentro e
o sonho me sonha todo dia
e à noite insone ele se vinga

Aquele carinho que não fiz
repousa à flor da pele
na esperança do encontro
querendo morrer num arrepio quente

E aquela felicidade fez morada
na casa da esperança
e pensa em ser pra sempre
ou pra nunca mais em memória só

Nos olhares
Nas palavras
Nos desejos e
Nos carinhos

Lázaro

Quando você lembrar-se

daquela lágrima atrevida

a correr rente a dor

com ela a esperança

que se foi, ardida

Quando os olhos 

já desacostumados

com a alegria dos sorrisos

já ausentes há tanto

(sei lá o quanto) tente

buscar algo mais precioso

Certamente está lá

n'algum lugar sortudo

dentro bem fundo morando

ainda ao menos

a esperança do amor

a sair tirando

de si as ataduras

Logo!

O Poeta

Olavo Bilac

Sempre ou quase perfeito

sinônimo de bobo

visionário, vislumbrado. 

Alienado, sonhador

Pois é que de verdade 

o sonho que não tem

por trás de de si

um poeta nunca será

um sonho completo, de verdade.

Nem poderá um dia sequer

sem seus devaneios

flertar com a realidade

sequer com a sombra dela

A realidade tão dura como é

não seria nada, não que ela seja

do que é ou do que se parece hoje

sem os olhos do poeta

Poeta que quando pode

se é que pode

abre mão de sí mesmo

de seus sonhos e sai

de sua realidade para 

olhar com os olhos

que não são seus

a um mundo que simplesmente

não o conhece em nada

Esse é o poeta.

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A um poeta

Longe do estéril turbilhão da rua,
Beneditino escreve! No aconchego
Do claustro, na paciência e no sossego,
Trabalha e teima, e lima , e sofre, e sua!

Mas que na forma se disfarce o emprego
Do esforço: e trama viva se construa
De tal modo, que a imagem fique nua
Rica mas sóbria, como um templo grego

Não se mostre na fábrica o suplicio
Do mestre. E natural, o efeito agrade
Sem lembrar os andaimes do edifício:

Porque a Beleza, gêmea da Verdade
Arte pura, inimiga do artifício,
É a força e a graça na simplicidade.

- Olavo Bilac